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La divine écrivain

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Assise à son pupitre éclairé d’une bougie

Qui peine à brûler et qui fond

Dans la cathédrale austère qu’elle s’est bâtie

Elle écrit son apocalypse et sa passion

Les pierres ont vu passer les années

Silencieuses et patientes, immuables

Mais la poussière les a décolorées

Avec une lenteur redoutable

Le spectre effrayant d’une femme

Portant l’horloge du temps qui se presse

Ramène à sa mémoire les drames

Et annonce l’aigreur et la vieillesse

Les murs lézardés s’ouvrent au froid

Qui vient, comme la bouche de l’hiver

Mordre jusque au sang ses doigts

Tandis qu’elle invente des prières

Les mots, à peine sortis de sa plume

S’envolent en nuées de tourterelles

En morceaux de sucre dans cette amertume

En moments de bonheur dans l’Eternel

Elle change le monde sur le papier

Reflétant sa beauté comme un miroir

Les anges sont à ses pieds

Pour chaque goutte d’encre noire

Les démons d’antan, unis en aréopages

Qui complotent dans les lieux sombres

N’entameront jamais son courage

Sa foi transperce les ombres

Et sa religion est la plus saine

Elle est sa propre déesse

Elle porte en elle une confiance pleine

Et l’élixir de la jeunesse

à Palmyre

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Je n'ai pas les mots.....

Un comble pour un écrivain!

C'est sublime, merci du fond du coeur!

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