Je suis un papillon quelque peu volage

Pour mon plaisir je suis loin d'être sage

Car au gré de mes humeurs

Je butine de fleurs en fleurs.

De corolles en corolles

Je dépose mon obole

De bourgeons en bourgeons

Je joue de mon diapason

De pistil en pistil

Je me fais très habile

Dans la douceur matinale

Je me plonge dans leurs pétales.

Ce matin c 'est décidé

Je visite sa roseraie

Envoûté par leurs parfums

Les roses me conduiront à ma fin.

Qui est il ce rival,

Caressant leurs pétales.

Humant leurs parfums subtils

Son attitude me semble futile.

Il cueille la plus belle des roses,

Sur la corolle d'une de ses sœurs je me pose.

Une coccinelle, se gavant de rosée

Me dit alors que cette rose est pour son aimée.

Je suis cet homme qui m'a ravie cette fleur

Je suis de méchante humeur.

Je découvre alors celle pour qui, il l'a cueillie

Une déesse au corps alanguie.

Je me pose sur son encrier, et je me fais voyeur.

Il caresse sa belle, avec cette belle fleur.

Il se fait papillon, butinant son bourgeon

Son corps vibre comme un diapason.

Il se sert de cette fleur, avec tant d'habilité

Que tous me semble sensualité

Je ne devine qu'extase et gémissements

Lorsque son dard s'enfonce lentement

Ils emportent la rose dans une danse fatale

Dans leur étreinte matinale

Leurs corps parcourus de spasmes

Ils atteignent l'orgasme.

Cette fleur que je convoitais

Maintenant s'est étiolée

De cette aventure je suis amère

Mais ne suis- je pas un éphémère

Demain un autre papillon volage

Toujours loin d'être sage

Butinera de fleurs en fleurs

Selon son humeur.

Son rival à la rose

De sa plume écrira en prose

Sur le corps de son aimée

Des arabesques de sensualité

Mariveau

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